Mi padre nunca estuvo presente. Según mi madre, se fue incluso antes de que yo naciera, y nunca tuvo nada bueno que decir de él. Al crecer, aprendí rápidamente que yo era más una molestia que una fuente de alegría en su vida.
Le costó encontrar un hombre dispuesto a aceptar el paquete completo de salir con una madre soltera. Escuché esa frase tantas veces que empecé a creérmela: yo era un lastre, un obstáculo en su camino hacia la felicidad. Trabajaba muchas horas y tenía novios que nunca se quedaban lo suficiente como para recordar mi nombre. Yo mantenía un perfil bajo, hacía mis deberes y trataba de ser invisible.
El día que me fui a la universidad sentí que por fin podía respirar. Se acabó el andar con pies de plomo, la sensación de ser un intruso en mi propia casa. Era libre.
Entonces, durante mi segundo año, recibí una llamada. Mamá estaba eufórica. Había conocido al hombre indicado , al hombre que por fin se quedaría. Me contó con entusiasmo lo amable que era, lo estable que era, lo diferente que era a todos los demás. Me alegré de verdad por ella. Quizás esto era lo que necesitaba, lo que ambos necesitábamos.
La primera vez que conocí a mi padrastro, Marc, era educado, incluso encantador. Hacía bromas, preguntaba por mis clases y parecía interesado en lo que yo decía. Fue… raro. No estaba acostumbrada a la atención masculina que no fuera despectiva o incómoda. Pero pensé que solo se esforzaba.
Ese esfuerzo pronto se volvió incómodo. Encontraba excusas para tocarme el hombro, me elogiaba demasiado y hacía comentarios que me parecían lo suficientemente fuera de lugar como para hacerme sonar las alarmas. Me dije a mí misma que estaba exagerando; que solo estaba siendo amable. Pero entonces, una noche, me acorraló en la cocina mientras mi madre no estaba. Se acercó demasiado, rozándome al tomar un vaso. «Sabes», murmuró, «eres una joven hermosa. Cualquier hombre tendría suerte de tenerte».
Me quedé paralizada. Se me revolvió el estómago. Murmuré un gracias y salí de la habitación lo más rápido que pude. Pasé el resto de la visita evitándolo, ignorando sus miradas, manteniendo las distancias. Planeaba hablar con mi madre al salir, pero cuando llegó el momento, me acobardé. Ella estaba feliz, y no quería ser yo quien la arruinara.
Pero me llamó unas semanas después, con la voz cargada de ira. «¡Puta!», espetó. «¿Cómo te atreves a intentar robarme a mi marido?».
Me tomó por sorpresa. Tartamudeé, intentando procesar lo que decía. Al parecer, Marc le había dicho que yo era quien lo incomodaba. Que me había estado vistiendo provocativamente delante de él, coqueteando, intentando seducirlo.
Nada de lo que dije importó. Ya había tomado una decisión. Me cortó la matrícula, me dijo que no volviera a contactarla y me dejó muy claro que, para ella, yo ya no existía. Colgué el teléfono en shock, con el corazón latiéndome con fuerza.
No tenía adónde ir. Sin familia, sin red de seguridad. Dormía en el sofá de mi casa, aceptaba trabajos extra y sobrevivía con préstamos estudiantiles y cualquier trabajo que pudiera encontrar. Fue la época más difícil de mi vida, pero sobreviví. Me gradué, me forjé una vida y nunca miré atrás.
Pasaron los años. Ni llamadas, ni disculpas, nada. Dejé de esperar noticias de ella, dejé de tener esperanzas. Seguí adelante.
Y entonces, de repente, apareció en mi trabajo.
Estaba en medio de mi turno en una pequeña librería cuando levanté la vista y la vi allí de pie, con aspecto más pequeño y mayor. Se me encogió el corazón, pero me quedé plantado detrás del mostrador, sin querer darle la satisfacción de ninguna reacción.
—Necesito hablar contigo —dijo con voz vacilante.
“¿Por qué?” pregunté rotundamente.
Suspiró, mirando a su alrededor como si temiera ser escuchada. “Marc… no era quien yo creía. Él… él hizo cosas. A mí. A otros. No lo vi antes, pero…”
—Pero tú le creíste a él antes que a mí —interrumpí con voz cortante—. Me abandonaste. Lo perdí todo por tu culpa.
Se le llenaron los ojos de lágrimas. “Lo sé. Y lo siento mucho. Estaba ciega. Me manipuló. Fui débil. Yo…”
—No necesito tus excusas —interrumpí—. ¿Por qué estás aquí ahora?
Dudó. «No tengo a nadie más. Lo perdí todo. Solo… quiero recuperar a mi hija».
La miré fijamente, con el pecho apretado. Una parte de mí había soñado con este momento: con su regreso, admitiendo su error. Pero ahora que estaba sucediendo, no sentía… nada. Ni alivio, ni calor. Solo un espacio vacío donde antes había algo.
—Tú tomaste tu decisión —dije finalmente—. Y yo tomé la mía. Construí una vida sin ti. Ya no te necesito.
Su rostro se arrugó, pero no vacilé. Había pasado demasiados años recogiendo los pedazos que dejó atrás como para dejar que me destrozara de nuevo.
Ella se fue, y yo la dejé ir. Quizás, en otro tiempo, habría dado cualquier cosa por oírla disculparse. Pero algunas heridas son demasiado profundas para que las palabras las curen.
Y finalmente fui libre.
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