El cielo estaba bajo, con densas nubes grises, y un viento gélido y penetrante soplaba desde las montañas, agitando las hojas húmedas esparcidas al borde del camino.
John llevaba más de dos horas viajando, había llamado urgentemente a la oficina y corría para llegar a la ciudad antes del anochecer. A su lado, en el asiento del copiloto, su pastora alemana, Barbara, dormitaba acurrucada, con la cabeza apoyada en las patas delanteras.
Más adelante, sus faros avistaron un coche que circulaba lentamente, inusualmente lento, por una carretera por lo demás desierta. Instintivamente, John soltó el acelerador.
Al acercarse, notó que la puerta trasera del coche se abría y, en un instante, algo salió volando hacia la cuneta. La puerta se cerró de golpe y el vehículo aceleró bajo la lluvia.
—¿Lo pillaste, niña? —murmuró. Barbara había levantado la cabeza, alerta, con la mirada fija en el lugar donde había caído el objeto.
A primera vista, John supuso que solo era una bolsa de basura tirada.
Pero entonces, a la tenue luz de sus faros, la vio moverse.
Sin dudarlo, se detuvo y apagó el motor.
Al salir, el frío lo golpeó al instante: un viento cortante en la cara, la lluvia deslizándose por el cuello. Sus zapatos crujieron sobre la grava mojada mientras se acercaba al objeto con pasos cautelosos.
Estaba envuelto en una manta gruesa y sucia, firmemente atado con una cuerda azul. Pero el movimiento no se debía al viento. Un gemido débil y desgarrador provenía de su interior.
John contuvo la respiración. Desató rápidamente la cuerda y la manta se abrió, revelando a un niño diminuto, de no más de dos años. Estaba empapado, con las mejillas pálidas, los labios teñidos de azul y los ojos abiertos, llenos de miedo. El cuerpo del niño temblaba y su gemido era apenas audible.
“¡Dios mío!”, susurró John.
Sin pensarlo, levantó al niño, lo envolvió en su propia chaqueta gruesa y corrió de vuelta al coche. Barbara se movió en silencio, cediendo espacio en el asiento trasero. Se inclinó, lo olió con suavidad y luego le lamió la mejilla helada.
John sabía que no podía dejar al niño atrás. Minutos después, llegó una ambulancia. Los paramédicos trabajaron con rapidez y el médico que lo atendió confirmó que el niño tenía hipotermia grave; por suerte, lo encontraron justo a tiempo.
En la comisaría, John explicó lo sucedido. Tras escuchar atentamente, el agente lo miró y le dijo: «No se da cuenta de la suerte que tuvo ese niño ni de lo importante que es su informe. Ya estamos investigando a una mujer que huyó de un centro de acogida con su hijo de dos años. Parece que este podría ser ese niño. Es un caso difícil. Si no se hubiera detenido en ese momento… no habría sobrevivido a la noche».
John asintió en silencio, los ojos del niño aún vívidos en su mente.
A la mañana siguiente, llamó al hospital.
La enfermera le dijo que el niño estaba estable y que los servicios de Protección Infantil ya estaban involucrados.
John colgó y se quedó en silencio. El mundo, pensó, a menudo era demasiado rápido, demasiado indiferente. Y a veces, bastaba con alguien dispuesto a detenerse, a observar, a cambiar el rumbo de la vida de otra persona.
Esa noche, en casa, Barbara yacía tranquilamente a sus pies. John estaba de pie junto a la ventana, contemplando el cielo oscuro y vacío.
Algo había cambiado en su interior. Y en el fondo, sabía que estaba destinado a estar allí esa noche. No había sido casualidad.
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