Tras la muerte de mi esposo, me mudé con mi suegra por el bien de mi hija. Pensé que podríamos apoyarnos mutuamente en nuestro dolor, hasta que la oí susurrarle a mi hija: «Te alejaré de ella». Ese fue el momento en que supe que tenía que luchar.
Me quedé al borde de la tumba con mi hija en brazos, sus pequeñas manos apretadas en el cuello de mi abrigo. El viento soplaba por el cementerio, tirando de mi ropa, pero apenas lo sentía.
Solo con fines ilustrativos. | Fuente: Pexels
Todo mi cuerpo estaba entumecido. Detrás de mí, el sacerdote hablaba, pero su voz parecía provenir del fondo de un pozo.
El ataúd ya había sido bajado a la tumba. Lo miré fijamente, y solo podía pensar en cuánto deseaba acostarme allí junto a él. Junto a él.
Eric. Se había ido. El hombre con el que construí mi vida, con el que reí, discutí, lloré y crié a mi hija. El hombre que amaba más que a nadie en el mundo.
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Y ahora el mundo seguía girando sin él, como si no se hubiera llevado mi corazón a ese agujero en la tierra. Pero no podía desmoronarme. No podía acostarme.
Tuve que permanecer erguido, con los brazos fuertes y el cuerpo firme, por la pequeña niña que se aferraba a mí y que acababa de perder a su padre.
Eric había muerto en un accidente de coche. Un desconocido, alguien descuidado e impaciente, se había saltado un semáforo en rojo y había destruido nuestro mundo. En un instante sin sentido, la vida que conocíamos desapareció.
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Todavía veía las luces intermitentes cuando cerraba los ojos, todavía oía el grito que había abandonado mi cuerpo cuando llamaron del hospital.
Lila se movió contra mí. Su voz, débil y temblorosa, atravesó la neblina. «Mami… ¿por qué entierran a papá? No podrá respirar».
Se me hizo un nudo en la garganta. Tragué saliva con fuerza y besé su suave y cálida cabeza. “Ya no le duele, cariño. Solo está… descansando”.
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—Pero está oscuro ahí abajo. Tendrá frío —gimió—. Por favor, no dejes que le hagan esto.
La abracé con más fuerza, como si mis brazos pudieran protegerla de lo que estaba sucediendo. Pero no podía protegerla de esto.
No pude protegerla de la muerte. Y no pude protegerme a mí mismo de la devastadora certeza de que nunca volveríamos a ser los mismos.
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Al terminar, regresamos en silencio. Sylvia, la madre de Eric, iba en el asiento del copiloto, y Lila, agotada de tanto llorar, por fin se había quedado dormida en la parte de atrás.
La llevé a la casa que Eric y yo habíamos convertido en nuestro hogar. En cuanto entré, sentí el peso de su ausencia sobre mí. Su aroma aún impregnaba el pasillo. Sus llaves aún colgaban junto a la puerta.
—Prepararé un poco de té —ofreció Sylvia suavemente, quitándose los guantes.
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Asentí y llevé a Lila a su cama. No se despertó. La arropé, le cepillé el pelo hacia atrás y me quedé allí un buen rato, observándola respirar.
Cuando por fin volví a la cocina, Sylvia ya había puesto el té en la mesa. Me senté despacio. Me temblaban las manos, así que me las presioné contra la cara. No quería que me viera desmoronarme.
Extendió la mano por encima de la mesa y me la puso suavemente en la espalda. “No podrás con esto sola, Dana”.
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—No tengo elección —murmuré en voz baja y entrecortada.
—Hay una opción —dijo en voz baja—. Tú y Lila pueden venir a vivir conmigo.
La miré sorprendido. “No estoy seguro de que sea buena idea”.
Los recuerdos se agitaron: las miradas frías cuando la conocí, la forma en que solía llamarme “esa chica” a espaldas de Eric.
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Sabía que ella no creía que yo fuera lo suficientemente buena para él. En aquel entonces, yo era solo una chica de una familia de clase trabajadora. Y ella provenía de una familia adinerada, con tradición y expectativas.
“¿Dana?” dijo ella, notando mi vacilación.
—Perdón —murmuré—. Estaba recordando algo.
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“Entiendo si es incómodo”, dijo. “Pero esta casa solo te perseguirá. Cada rincón, cada fotografía. No te ayudará a sanar. Al menos en mi casa, tendrás paz. Estabilidad. Apoyo”.
Me quedé en silencio.
“Podemos ayudarnos mutuamente”, añadió. “Yo perdí a un hijo. Tú perdiste a tu esposo. Lila perdió a su padre. Nos necesitamos mutuamente”.
No estaba listo para decir que sí. Pero no tenía energías para decir que no. Así que asentí.
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—Está bien. Iremos.
La casa de Sylvia era tranquila, grande y ordenada. Ya había preparado una habitación para mí y otra para Lila. La habitación de la niña era luminosa y alegre: ropa de cama nueva, peluches y dibujos enmarcados en la pared.
Al principio, pensé que era un gesto amable. Pero cuando me di cuenta de que la habitación de Lila estaba al lado de la de Sylvia en lugar de la mía, algo me revolvió el estómago.
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¿Por qué no está a mi lado?, pregunté.
La respuesta de Sylvia fue fácil. «Así fue. No importa, estamos todos bajo el mismo techo».
No me convencía. Estaba exhausta y frágil, y no tenía energía para insistir.
Esa noche, Lila se negó a dormir sola. Sollozaba y se aferró a mí, con el rostro hundido en mi pecho, rogándome que no me separara de ella.
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La llevé a mi cama y se quedó dormida, llorando aún, con su pequeño cuerpo apretado contra el mío. No me moví durante horas, simplemente me quedé allí tumbado, mirando al techo, escuchándola respirar.
A la mañana siguiente, Sylvia me interceptó antes del desayuno. Bajó la voz, pero su tono era inconfundiblemente firme.
“No deberías dormir en la misma cama con ella”, dijo.
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—Ella me necesitaba —respondí—. Yo la necesitaba.
Solo empeorarás las cosas. Se volverá demasiado dependiente de ti.
“Es temporal”, dije.
—Contrataré a una niñera —dijo—. A tiempo completo. Empieza hoy.
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La miré fijamente. «No. Puedo cuidar de mi hija yo sola».
Esto no está en debate. Tienes que pensar en tu propia recuperación. No le servirás de nada si te estás desmoronando.
No respondí. Simplemente me alejé.
En las semanas siguientes, empecé a perder a mi hija. Lenta y dolorosamente. Al principio, se alejó de mí de forma sutil: rechazando los abrazos, dándose la vuelta cuando entraba en la habitación, pidiendo a Sylvia en lugar de a mí cuando necesitaba algo. Luego, las palabras surgieron.
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“No te necesito”, dijo un día.
Sentí como si el suelo debajo de mí se agrietara.
Esa noche, confronté a Sylvia. «Algo anda mal. Ella es diferente. ¿Por qué se comporta así?».
Sylvia ni siquiera parpadeó. «Quizás simplemente no quiere estar contigo. Los niños sufren de distintas maneras».
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Pero no le creí. Sentía su influencia como una sombra entre mi hija y yo.
Esa noche, fui yo mismo a arropar a Lila. Cuando entré en su habitación, se encogió contra la cabecera y gritó.
¡No! ¡No te quiero a ti! ¡Quiero a la abuela!
Mi corazón se hizo añicos. Me quedé allí, en la puerta, aturdido.
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“Cariño, por favor…”
—¡Fuera! —sollozó—. ¡No te quiero!
Retrocedí, entumecida, y me tambaleé hacia el pasillo. Me fallaron las piernas y me senté en el suelo, tapándome la boca con una mano para ahogar los sollozos.
Sylvia apareció, tranquila y serena. “¿Qué pasa?”
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“Ella no me quiere”, susurré.
—Yo me encargo —dijo—. Tú ve a descansar.
Pero no lo hice. Me quedé. Me quedé justo afuera de la puerta y escuché.
Escuché la voz de Sylvia, dulce y cariñosa. «No te preocupes, cariño. Todo va a salir bien».
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Luego su voz bajó más grave.
“Te alejaré de ella.”
“¿Porque es una mala mamá?” preguntó Lila con voz temblorosa.
—Sí —dijo Sylvia—. No te conviene.
Me quedé paralizado. Todos los músculos de mi cuerpo se tensaron. Cuando Sylvia salió de la habitación, yo estaba allí de pie.
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“¡¿Estás loco?!”, grité.
Ella arqueó las cejas. “Baja la voz. La vas a despertar”.
“¡Estás planeando quitármela!”
Sylvia ni siquiera lo negó. «Es todo lo que me queda. Y sí, Dana. Me la llevaré. Sabes que puedo. No tienes trabajo. Ni casa. Ni pruebas de nada».
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La miré fijamente, con la respiración entrecortada. “Eso no es verdad. Le cediste la casa a Eric. Es nuestra”.
Sus labios se curvaron. “Entonces ve a buscar los documentos. Ah, espera… ¡Los han destruido todos!”
No dormí esa noche. Me quedé en la cama mirando al techo, pensando en cada posible movimiento, cada camino que podía tomar para detener lo que se avecinaba.
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No tenía trabajo. No tenía pruebas físicas de que la casa en la que Eric y yo habíamos vivido nos perteneciera. Solo me quedaba el dinero que Eric había dejado, y ni siquiera eso sería suficiente para sobrevivir a una batalla legal.
Por la mañana, Sylvia me llamó a la sala. Un hombre de traje me esperaba.
“Este es mi abogado”, dijo con voz suave y controlada. “Ya hemos solicitado la custodia”.
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Se me revolvió el estómago. “¿Por qué haces esto? Vivimos contigo. Lila está aquí mismo”.
No te quiero aquí. Te toleré por el bien de Eric. Ahora tengo la oportunidad de arreglarlo todo. Y la voy a aprovechar.
Me di la vuelta y volví corriendo al dormitorio, temblando. Revolví todos los cajones que pude alcanzar, buscando algo, y entonces lo encontré. Una tarjeta de visita. Un nombre que recordaba.
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Kline. Abogado.
Llamé al número. En cuanto contestó, me preguntó: «Está pasando, ¿verdad?».
—Sí —susurré mientras las lágrimas corrían por mis mejillas.
“Entra”, dijo.
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Cuando llegué a su oficina, me recibió y me indicó que me sentara. No podía dejar de temblar.
“¿Qué pasó exactamente?” preguntó suavemente.
Está intentando quitarme a mi hija. Solicitó la custodia. Destruyó la escritura que demostraba que la casa era de Eric.
Kline asintió lentamente y luego sonrió. “¿Estás seguro?”
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Metió la mano en su escritorio y sacó una carpeta. Dentro había una copia impecable de la escritura y el testamento de Eric.
“Eric fue cuidadoso”, dijo. “Sospechaba que esto podría pasar si algo le sucedía. Me dio una copia de todo. La casa era legalmente suya. Y según su testamento, todo les pertenece a ti y a Lila”.
“¿Puedo ganar?” pregunté.
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“Lo harás”, dijo con seguridad.
En la audiencia, me senté junto a Kline mientras el abogado de Sylvia me describió como inestable, no preparada e indigna de criar a un niño.
Habló de mi falta de ingresos, de mi situación de vida temporal y de mi incapacidad para proporcionar estructura.
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Cuando le llegó el turno a Kline, se puso de pie con calma y dijo: «Su Señoría, mi clienta residía en la casa en cuestión con su esposo antes de su fallecimiento. Contamos con un documento notariado que confirma que la propiedad le fue transferida. Según su último testamento, la propiedad ahora pertenece a mi clienta y a su hija».
La sala se movió. Se extendieron los murmullos. La serenidad de Sylvia se quebró. El juez falló a mi favor.
Afuera del juzgado, Sylvia se me acercó con los ojos entrecerrados. “¿Cómo lo lograste?”
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—Eric sabía exactamente de lo que eras capaz —dije—. Nos protegió.
“Esto no ha terminado.”
—Sí, lo es. Y nunca más te acercarás a mi hija.
Cargué a Lila y la llevé al coche. Al abrocharla, me miró con incertidumbre en los ojos.
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—No me vas a delatar… ¿verdad? La abuela dijo…
Me incliné y le di un beso en la frente. «Jamás. Solo terminé de luchar para que nadie pudiera arrebatarte jamás».
Me abrazó con fuerza. Condujimos a casa. No a casa de Sylvia. No a un espacio prestado. Sino a nuestro hogar: el que Eric nos dejó, el que lucharíamos por proteger, el que criaría a nuestra hija con la fuerza que él siempre creyó que tenía.
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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo ilustrativas. Comparte tu historia con nosotros; quizás cambie la vida de alguien. Si deseas compartirla, envíala a info@amomama.com .
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