Cuando Javier dijo que su madre se quedaría con nosotros “solo una semana”, no me opuse. Se había operado de la cadera y no podía subir escaleras durante un tiempo. Tenía sentido. Somos la única casa de una sola planta de la familia.
Así que le despejé mi pequeño rincón de trabajo. Le compré velas de lavanda. Incluso le compré una maldita almohada ortopédica. Estaba intentando ser amable.
¿Primera semana? Bien. Casi siempre veía sus programas de cocina y juzgaba cómo preparaba el café (al parecer, “macho los granos”, sea lo que sea que eso signifique). ¿Segunda semana? Empieza a dejar notitas sobre cómo cargar el lavavajillas de forma más eficiente. Para la tercera semana, ya está reorganizando la despensa “para que tenga más sentido”.
Le dije a Javier: «Cariño, esto ya no es temporal». Él se frotó la cara y murmuró algo sobre que ella necesitaba «más tiempo».
Tiene 67 años, es rubia y todavía se perfuma como si estuviera a punto de embarcarse en un crucero. Pero que no te engañe su aire de refinamiento: es una okupa estratégica. Cada vez que le pregunto cuándo vuelve a casa, se le ocurre una nueva razón para quedarse.
“El calentador de agua de mi casa no funciona bien”.
“Ay, el vecino se ha portado mal últimamente”.
“Todavía no me siento seguro durmiendo solo”.
Ahora tiene un armario lleno de sus batas. No para de decir “nosotros” cuando habla de planes para la cena. Javier no le ayuda; está claramente dividido entre la mujer que le dio la vida y yo.
Pero anoche encontré algo en la lavandería que me dejó boquiabierta. Algo que no era suyo… no era mío… y definitivamente no debería haber estado allí.
Eran unos calcetines de hombre. No de Javier.
Eran más pequeños, como un 8, y de un rojo chillón con pequeños saxofones. Javier usa un 42 y solo usa esos grises aburridos de Costco.
Al principio pensé: ¿quizás una confusión? ¿Quizás entraron desde la casa del vecino o la lavandería? Pero no. Tenemos lavadora y secadora. Le pregunté a Javier si las reconocía, y se quedó mirándome con cara de pocos amigos.
—Eso no es mío. Y nunca he visto eso en mi vida —dijo.
Esa noche no pude dormir. No dejaba de darle vueltas a diferentes escenarios, cada uno más disparatado que el anterior. ¿Estaría saliendo con alguien? ¿Se lo estaría colando mientras estábamos en el trabajo? ¿Me estaría volviendo loca?
A la mañana siguiente, la observé atentamente mientras preparaba su “avena especial” y charlaba sobre una repetición de La Rueda de la Fortuna . Nada parecía fuera de lugar. Incluso llevaba su habitual bata azul y pantuflas con lazos rosas. Pero entonces vi un teléfono en el bolsillo de su bata.
Un teléfono que no era su habitual teléfono plegable.
Más tarde ese día, cuando ella salió “a caminar un rato”, le pregunté directamente a Javier: “¿Tu mamá está saliendo con alguien?”
Sus cejas se alzaron. “¿Qué? No. Apenas se recuperó de la cirugía. ¿Por qué siquiera…?”
Le hablé de los calcetines. Del teléfono. De los extraños susurros que había oído la noche anterior cuando supuestamente dormía.
—No lo sé, Javi. Hay algo que no cuadra.
Al principio no me creyó. Dijo que probablemente solo estaba frustrada y dándole demasiadas vueltas. Pero esa noche, ambos lo oímos. Un golpe en la puerta trasera alrededor de las 11:30 p. m. Un golpe suave. Luego un susurro. Luego nada.
Al día siguiente, estaba de un humor excepcional. Hacía gofres. Cantaba “No hay montaña lo suficientemente alta” . Y cuando le pregunté por qué estaba tan contenta, simplemente dijo: “Una mujer siempre debería empezar el día con una sonrisa”.
Dos días después, supe toda la verdad. No de ella, sino de él.
Llegué temprano del trabajo y fui directo a la cocina, y allí estaba. Un hombre. De unos sesenta y tantos, piel bronceada, rizos grises bajo un sombrero de pescador, sirviéndose un vaso de limonada como si viviera allí. Mi suegra salió del pasillo con un vestido de verano y dijo: “¡Ay, llegaste temprano!”.
Parecía una adolescente a la que habían pillado metiendo a escondidas a un chico. El hombre sonrió tímidamente y dijo: “Hola, soy Randall”.
Resulta que Randall era su novio de la prepa , quien recientemente había enviudado, y con quien se había reencontrado en un supermercado hacía tres meses. Se habían estado viendo en secreto porque, como ella lo expresó, «no quería que pensaran que estaba siendo ridícula a mi edad».
Javier estaba atónito. Yo también. Pero tenía que admitirlo: después de que se me pasara el susto inicial, en cierto modo tenía sentido. Las sonrisas furtivas. Los paseos nocturnos. El segundo teléfono.
Y entonces nos dio la sorpresa: «Randall y yo estamos pensando en alquilar una casa juntos. Quizás en Arizona. Algo con jardín».
Así, sin más, empacó sus túnicas, nos besó a ambos en la mejilla y se fue.
Me quedé en la puerta, parpadeando, sin saber si estaba aliviado, feliz o simplemente confundido.
Pero esto es lo que entendí: todos anhelamos compañía. No importa la edad que tengamos. Ella no intentaba apoderarse de nuestra casa; simplemente no sabía cómo afrontar esta nueva etapa sola. Y aunque fue caótico y un poco estresante, me alegra que se haya dado la oportunidad de encontrar la alegría de nuevo.
Si hay algo que he aprendido es que el amor no tiene fecha de caducidad.
Así que sí, fueron seis meses de locura. Pero ahora he recuperado mi espacio de trabajo… y una extraña afición por los calcetines rojos con saxofones.
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