Cuando mi prometido, Adrian, se mudó conmigo, trajo consigo a su hija de siete años, Amila. Me emocionaba la idea de forjar un vínculo con ella. Era una niña inteligente y dulce, y quería que se sintiera como en casa.
Pero inmediatamente algo me llamó la atención.
Como un reloj, Amila se despertaba antes que nadie y preparaba el desayuno. No solo un simple tazón de cereal o tostadas; no, preparaba comidas completas y elaboradas. Huevos revueltos con hierbas, panqueques dorados, jugo fresco. Era impresionante, pero se sentía… raro. Y no se detuvo ahí. Planchó la ropa de Adrian, ordenó la casa y se encargó de otras pequeñas tareas.
Al principio, pensé que solo era una niña excepcionalmente responsable que intentaba ayudarnos, o quizás incluso impresionarnos. Era tierno, hasta que dejó de serlo.
Una mañana, me desperté más temprano de lo habitual y la encontré de pie en un pequeño taburete en la cocina, volteando con cuidado un panqueque con sus pequeñas manos. Sus movimientos eran precisos, como si lo hubiera hecho mil veces. Se me encogió el corazón al verla.
Me acerqué y le puse una mano suave en el hombro. «Cariño, ¿por qué te despiertas tan temprano para hacer todo esto? Solo eres una niña. Deberíamos cuidarte a ti, no al revés».
Se giró hacia mí, con sus grandes ojos marrones llenos de una mezcla de miedo y determinación. «Oí a mi papá decirle al tío Jack sobre mi mamá… que si no puede madrugar, cocinar y hacer todos los quehaceres, nadie se casará con ella ni la querrá. Solo tengo miedo de que papá ya no me quiera si no hago todas estas cosas».
Me quedé congelado.
Un escalofrío me recorrió la espalda al asimilar sus palabras. ¿Mi prometido, aparentemente moderno y progresista, le estaba enseñando a su hija tonterías medievales? ¿Que el valor de una mujer dependía de su servicio a los demás? Y peor aún, ¿su hija se había tomado esas palabras tan en serio que creía que tenía que ganarse su amor con las tareas del hogar?
La ira me hervía por dentro, pero me obligué a mantener la calma por Amila. Me arrodillé a su lado y le quité con cuidado la espátula de su pequeña mano. “Ay, cariño, no. No tienes que hacer nada para ganarte el amor. Tu papi te quiere simplemente por ser tú. Y yo también”.
Se mordió el labio, sin saber si creerme. Eso era todo lo que necesitaba para decidir mi siguiente paso. Tenía que hablar con Adrian.
Esa noche, después de que Amila se fuera a dormir, lo confronté.
“Adrián, tenemos que hablar de Amila.”
Levantó la vista del teléfono y arqueó una ceja. “¿Y ella qué?”
Se despierta cada mañana para cocinar y limpiar porque cree que dejarás de amarla si no lo hace. Te oyó decirle a Jack que una mujer que no hace estas cosas no merece amor.
Parpadeó, con la confusión reflejada en su rostro antes de transformarse en culpa. “¿Qué? No, no me refería a eso. Estaba hablando de mi exesposa”.
—¡Eso no lo mejora! —espeté—. Te escuchó, Adrian. Interiorizó esas palabras y cree que tiene que demostrar su valía cada día para ganarse tu amor. ¿Entiendes lo dañino que es eso?
Se pasó una mano por el pelo, con aspecto sincero de angustia. “No quise que lo tomara así. Estaba desahogando mis frustraciones con mi ex. Nunca quise que Amila sintiera que tenía que hacer esto”.
—La intención no cambia el daño —dije con firmeza—. Es una niña. Debería estar jugando, aprendiendo, sin preocupaciones, sin la carga de ser «digna» de amor. Tienes que arreglar esto. Ya.
Adrian guardó silencio un buen rato. Luego suspiró, frotándose las sienes. «Tienes razón. Fui imprudente con mis palabras. Hablaré con ella. Lo juro».
A la mañana siguiente, Adrian se despertó temprano por primera vez desde que se mudó. Cuando Amila se tambaleó hacia la cocina, esperando comenzar a preparar el desayuno, encontró a su padre en la estufa.
¿Papá? ¿Qué haces?
—Te preparo el desayuno —dijo con una sonrisa—. Porque te quiero. Y te quiero tanto si cocinas como si limpias, o si simplemente te quedas sin hacer nada. Nunca tienes que ganarte mi amor. Es tuyo, pase lo que pase.
Su carita se arrugó mientras las lágrimas brotaban de sus ojos. “¿En serio?”
—De verdad —dijo, arrodillándose para abrazarla fuerte—. Lo siento mucho si alguna vez te hice pensar lo contrario. Eres mi hija, y eso es todo lo que tienes que ser.
Amila se aferró a él, sollozando, y por primera vez en semanas, parecía aliviada. Esa noche, en lugar de poner el despertador temprano, preguntó si podíamos leer un cuento juntos antes de dormir.
No podría haber estado más orgulloso.
Las palabras tienen poder. Lo que decimos, especialmente cuando estamos con niños, moldea la forma en que se ven a sí mismos y al mundo. Adrian lo aprendió a las malas, pero asumió la responsabilidad y enmendó las cosas. ¿Y Amila? Por fin pudo volver a ser una niña.
El amor nunca debería ganarse. Debería darse libremente. Si esta historia te conmovió, compártela, porque ningún niño debería sentir que tiene que esforzarse por el amor que ya merece.
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