Una tarde lluviosa, de camino a casa, la vi: una mujer mayor, acurrucada bajo una farola, empapada de pies a cabeza. Parecía frágil, envejecida prematuramente por las dificultades, pero sus ojos… Sus ojos eran claros. Me recordaron a mi madre, quien falleció hace un año.
No sé qué me pasó, pero me detuve. “¿Por qué no buscas refugio en algún lugar?”, pregunté.
Se encogió de hombros, temblando. «Estoy harta de ir de refugio en refugio. No tiene sentido».
Sin siquiera pensarlo, solté: «Si te cansas de esto, puedes quedarte en mi garaje todo el tiempo que quieras. Tiene un cuartito dentro, viejo pero habitable. Baño, agua corriente. Está un poco sucio, pero lo limpiaré este fin de semana».
Me miró parpadeando, atónita. “¿Estás segura?”
Asentí.
Exhaló bruscamente. «Bueno, ya no tengo nada que perder. De acuerdo».
Así que la llevé a casa. Le enseñé el garaje, me disculpé por el desorden y le dejé unas mantas de repuesto. No pareció inmutarse. «Un techo y nadie que me moleste», dijo con una leve sonrisa. «Con eso es más que suficiente».
Dos días después, fui a verla. No quería molestar, solo quería ver si necesitaba algo. Miré por la ventana…
Y me quedé sin aliento.
Abrí la puerta de un empujón y, sin querer, alcé la voz. “¡Dios mío! ¿Qué es esto?”
El otrora polvoriento y desordenado cuarto del garaje se había transformado por completo.
Había cortinas improvisadas hechas con mis sábanas viejas, una alfombrita que ni siquiera recordaba tener estaba colocada con pulcritud, y los trastos que me había dado pereza tirar estaban ahora ordenados y apilados contra las paredes. Pero lo que más me llamó la atención fue la mesa del centro.
Cubierto de cuadernos, lápices y una gran hoja de papel con bocetos.
“¿Tú… dibujas?” pregunté atónito.
Se giró hacia mí desde donde doblaba una manta, sin mostrarse nada alarmada. “Solía. Antes de que las cosas se pusieran… difíciles. El arte era lo mío en su momento”.
Me quedé mirando los bocetos. Eran preciosos. Suaves trazos a lápiz de pájaros, árboles, una madre con su hijo. Emoción auténtica en cada línea.
“No entiendo… ¿cómo hiciste todo esto en dos días?”
Ella rió suavemente. «Cuando tienes tiempo y paz, tus manos empiezan a recordar lo que solían hacer».
Me senté en un taburete cercano, repentinamente inseguro. «Pensé que algo malo había pasado. Entré en pánico».
“No eres la primera persona que piensa eso”, dijo ella, sin mala intención.
Ella me dijo que su nombre era Inez.
Durante las siguientes semanas, Inez y yo nos acostamos. Le llevaba comida caliente cuando podía y ella me ayudaba con las tareas de la casa. Arregló la bisagra de la puerta de mi cobertizo. Limpió mis canaletas sin que se lo pidiera. Incluso ayudó a mi hijo adolescente con un proyecto de arte una tarde; entró corriendo a casa, agitando un dibujo y gritando: “¡Mamá, es una experta en arte!”.
Una noche, Inez y yo estábamos sentados afuera con tazas de té. Le pregunté con dulzura: “¿Qué pasó, si no te importa compartir?”.
Suspiró, no con tristeza, sino con cansancio. «Tenía marido. Murió de repente por un aneurisma. Me desplomé. Perdí la casa, los ahorros. Mi hijo… no supo cómo ayudarme. Estábamos a la deriva».
Sentí una opresión en el pecho. Una cosa era imaginar la falta de vivienda en abstracto. Otra muy distinta era saber que tenía nombre, rostro y una historia.
Una mañana, salí al garaje y encontré un pequeño lienzo junto a la puerta. Una pintura: mi patio trasero, bañado por la luz del amanecer. Podía sentir el rocío entre las pinceladas.
Pegada en la parte posterior había una nota:
Por darme más que un techo. Por recordarme que sigo aquí.
Se corrió la voz más rápido de lo que pensé. Mi hermana vino, vio la pintura y la publicó en línea. En cuestión de días, alguien de una galería local se puso en contacto. Luego, otra. La gente quería comprar su obra.
Inez estaba abrumada. “Ni siquiera tengo cuenta bancaria”, susurró.
Ya lo hemos arreglado.
Tres meses después, Inez se mudó a un estudio pagado con sus primeros encargos. Aún se estaba recuperando, aún sanando, pero había recuperado su dignidad. Y la paz.
La visitaba una vez a la semana. Tomábamos un café. A veces me mostraba sus nuevos trabajos. A veces simplemente nos sentábamos en silencio.
El día que se mudó, me quedé en el garaje vacío y lloré. Pero no con lágrimas tristes. Las que brotan cuando algo bueno surge de un lugar oscuro.
Esto es lo que aprendí:
Las personas no siempre son lo que sus peores días las hacen parecer. A veces, solo necesitamos un pequeño refugio para volver a ser nosotros mismos.
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