Era una cálida tarde de septiembre, de esas en las que el aire aún retiene el verano como si no quisiera soltarlo. Estaba en el estadio de fútbol americano del instituto, sentado a media grada, dejando que el murmullo de la multitud y el olor a palomitas me invadieran. El partido en sí me daba igual: unas eliminatorias locales que ni siquiera seguía. Estaba allí porque necesitaba un respiro de mi apartamento, de mi teléfono, de mí mismo. Además, en el puesto de comida preparaban unos nachos con jalapeño que, sinceramente, conduciría una hora para conseguir.
Elegí una fila casi vacía, me quité las sandalias y me recosté con un Gatorade frío en una mano y una bandeja de papel grasienta en la otra. Era una tranquilidad como solo pueden ser los eventos deportivos cuando no te importa quién gane.
Fue entonces cuando lo vi. Un niño pequeño, de unos cuatro o cinco años, de pie torpemente en la grada, a unos asientos a mi izquierda. Agarraba un dedo de espuma azul casi tan alto como él, estirando el cuello para mirar por encima de la barandilla. Llevaba unas zapatillas de deporte con luces y una gorra de béisbol que se le resbalaba constantemente sobre los ojos.
Al principio, pensé que su padre o madre estaría cerca, probablemente comprando algo para picar o usando el baño. No parecía angustiado. Simplemente pequeño, concentrado, intentando no perderse nada de la acción. Lo vigilaba entre juegos, esperando que apareciera un adulto y lo regañara por alejarse.
Pero nadie vino.
Pasaron cinco minutos. Luego diez. El chico se quedó quieto, balanceándose ligeramente con esa energía de niño cansado, frotándose los ojos cada pocos segundos. Empecé a sentir esa punzada en el estómago. Esa que sientes cuando ves algo que no te cuadra. Miré hacia las concesiones. Nadie parecía asustado. Nadie observaba a la multitud ni gritaba un nombre. Nada.
Finalmente, el pequeño me miró —una mirada silenciosa y agotada— y, sin decir palabra, se acercó contoneándose y se dejó caer a mi lado. Luego, al cabo de un momento, se inclinó hacia mí, como si me conociera. Sin dudarlo. Solo confianza. Me quedé paralizada. No sabía qué hacer.
Olía a protector solar y queso nacho. Su cabeza cabía justo debajo de mi barbilla. Me quedé completamente quieta, casi esperando que cambiara de opinión o que se diera cuenta de que yo no era quien él creía. Pero no se movió. Soltó un pequeño suspiro, se acurrucó más cerca y, en pocos minutos, se quedó dormido. Así, sin más. Desmayado.
Fue entonces cuando realmente me invadió el malestar.
Volví a observar las gradas. Seguía sin haber rastro de ningún adulto preocupado, ni siquiera interesado. Susurré “¿Hola, amigo?” varias veces, dándole un suave codazo en el hombro. No hubo respuesta. Solo ronquidos suaves.
Le hice señas a la acomodadora más cercana, una mujer mayor con una insignia del estadio prendida en su polo. Se acercó, se agachó a mi lado y susurró: “¿Es tuyo?”.
Negué con la cabeza. «No. Simplemente… vino y se sentó. Se quedó dormido así».
Su rostro cambió al instante. Presionó el botón de su walkie-talkie y dijo algo en voz baja que no pude entender, pero oí las palabras “posible coincidencia” y “gradas norte”. Luego me dedicó una sonrisa forzada y dijo: “Gracias por quedarte con él. ¿Puedes quedarte quieto? Viene alguien”.
Sentí una opresión en el pecho. “¿Está bien?”
Miró al chico y luego a mí. «Recibimos una llamada antes. Sobre un niño desaparecido. Coincide con la descripción».
Tragué saliva con fuerza. “¿Cuánto tiempo hace?”
—Unos cuarenta minutos. —Se tocó el auricular—. Vienen de seguridad.
El tiempo se detuvo. Tenía los dedos entumecidos y el corazón empezó a bailar de forma extraña y ansiosa en el pecho. El niño seguía durmiendo, completamente ajeno a la tormenta que se avecinaba silenciosamente a su alrededor. No me moví, no respiré demasiado fuerte. Simplemente esperé.
Unos minutos después, dos guardias de seguridad y una mujer con una chaqueta azul marino con el logo del colegio subieron las escaleras. La mujer se arrodilló frente a mí, sonriendo con cautela.
Hola. Soy Lauren. Hemos estado buscando a este pequeñín. ¿Te importa si te pregunto si te dijo algo?
Negué con la cabeza. «Nada. Simplemente se acercó y se sentó».
Ella asintió, intentando no parecer alarmada. “De acuerdo. Se llama Wyatt. Su cuidadora de guardería lo denunció como desaparecido. Ella también está aquí esta noche”.
“¿Guardería?”, repetí. “¿No es su padre?”
Lauren dudó. «La guardería llevó a un grupo de niños al partido. Wyatt se alejó cuando regresaban a la camioneta. No se dieron cuenta de que se había ido hasta que hicieron un recuento a la salida».
Se me encogió el estómago. “¿Cuánto tiempo estuvo solo?”
Ella no respondió directamente. “Ya es suficiente. Pero gracias por quedarte con él. Probablemente lo salvaste de meterse en el estacionamiento o algo peor”.
Uno de los guardias de seguridad levantó con cuidado a Wyatt de mi regazo. El movimiento lo despertó y abrió los ojos de golpe, confundido y aturdido. Al verme, extendió una manita y dijo: «Me gusta tu camisa».
Fue algo tan simple e inocente. Me reí, aunque tenía un nudo en la garganta.
“Gracias, amigo.”
Se lo llevaron, todavía medio dormido, mientras Lauren anotaba mi nombre y número en una tablilla, “por si acaso”. Nunca vi a la empleada de la guardería. Nunca supe qué pasó después. Me dieron las gracias y vi a Wyatt desaparecer escaleras abajo.
No me quedé durante el resto del juego.
Al día siguiente, recibí una llamada. Era un número que no reconocí y casi no contesté. Pero algo me hizo contestar.
Era la mamá de Wyatt.
Se le quebró la voz en cuanto se presentó. Había conseguido mi número en la escuela. Dijo que estaba en el trabajo cuando recibió la llamada sobre la desaparición de su hijo (es enfermera y trabaja turnos largos) y que aún no estaba segura de cómo había sucedido todo, solo que no había sido ella quien lo había dejado ni recogido ese día. Solo quería darte las gracias. Una y otra vez.
Entonces ella dijo algo que se me quedó grabado.
Wyatt no le cae bien a la gente. Es tímido. Cauteloso. Pero confió en ti. No sé por qué. No sé cómo. Pero gracias por estar ahí.
La verdad es que no sabía qué decir. Solo le dije que parecía un buen chico. Y que me alegraba de que estuviera bien.
Colgamos. Me quedé allí un buen rato, pensando en lo inesperado que fue todo. En cómo casi no fui al partido. En cómo casi me siento al otro lado del estadio. En cómo un momento de bondad —ni siquiera uno grande, simplemente estar allí— podía tener consecuencias que nunca comprenderé del todo.
A veces el mundo te pone algo raro en las manos. A veces, ese algo es un niño de cuatro años con un dedo de espuma y aliento a nacho que solo necesita un lugar donde descansar.
Y tal vez, a veces, estar en ese lugar sea la cosa más importante que harás en toda la semana.
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