La tarde en nuestro piso en Sevilla era igual a cientos de otras: yo, Lucía, recogía después de cenar, mi marido Alejandro veía la televisión y nuestro hijo Daniel estudiaba para sus exámenes. Pero esa noche todo cambió. Una conversación sobre visitar a mis padres se convirtió en una pelea que fue la gota que colmó el vaso. Mi vida con Alejandro, llena de su ira e indiferencia, se derrumbó, pero el destino me regaló inesperadamente una nueva oportunidad para ser feliz. Ahora estoy al borde de una nueva vida, y mi corazón late entre el miedo y la esperanza.
Entré en el salón, retorciendo el borde del delantal. Alejandro, como siempre, estaba tumbado en el sofá, clavado en la pantalla.
—Alejandro, ha llamado mamá —me atreví a decir—. Papá está enfermo, necesitamos ir a su pueblo para ayudar con la finca, con el heno…
Él se levantó de un salto, tirando el mando al suelo. Su cara se enrojeció de rabia.
—¡Me importa un bledo el heno de tus padres! —gritó—. La semana que viene vamos a casa de mi madre, y punto.
—No puedo decirles que no —respondí en voz baja—. Iré sola y luego a lo de tu madre.
Se quedó sin palabras, ahogándose en la indignación. Me di la vuelta y me marché al dormitorio, pero por dentro todo hervía. Por la mañana ocurrió lo que cambiaría mi vida para siempre.
De joven, ingenua y bondadosa, me enamoré de Alejandro. Nos conocimos en una fiesta en la universidad; yo estudiaba Magisterio y él, Ingeniería. Su carácter abrupto me parecía entonces muestra de fortaleza, y yo, enamorada, sabía suavizar sus arrebatos. Mis amigas me advertían: «Lucía, es grosero, nunca está contento, ¡piénsalo bien!». Pero no escuché, creyendo que mi amor lo arreglaría todo. Tras la boda nos instalamos en Sevilla, nació Daniel, y los primeros años fueron casi felices. Pero con el tiempo, Alejandro se volvió cada vez más intolerante.
Yo trabajaba como maestra de primaria, adoraba a mis alumnos y ellos querían a su «señorita Lucía». Alejandro, ingeniero en una fábrica, se quejaba constantemente del trabajo. «No me valoran, Lucía —decía—. Propongo ideas y se ríen de mí». Intentaba calmarlo, pero él se enfurecía: «¿Y tú también? Quédate con tus niños en el colegio, ¡para eso no hace falta mucho cerebro!». Sus palabras me dolían, pero callaba para evitar discusiones.
Luego lo despidieron. Encontró otro trabajo, pero al año la historia se repitió: peleas con los compañeros, despido. En casa se volvió insoportable: me gritaba, me reprochaba que no lo apoyaba. Lo soporté por Daniel, no quería que creciera sin padre. Pero el amor había muerto hacía tiempo, y entendí que me equivoqué al confundir enamoramiento con amor verdadero. Alejandro solo se amaba a sí mismo y no soportaba las críticas.
Nuestro hijo creció, y un día, tras otra pelea, me dijo: «Mamá, ¿por qué lo aguantas? Ya es hora de irte». Me sorprendió que Daniel lo viera tan claro. «Hijo, no quería que crecieras sin padre», contesté. Pero él replicó: «Mamá, es injusto contigo y a mí casi ni me mira». Esas palabras me hicieron reflexionar.
Aquella tarde fatal empezó con mi llamada a mis padres. Al enterarme de que papá estaba enfermo, decidí ir. Alejandro estalló, su ira cayó sobre mí como una tormenta. Por la mañana, mientras hacía la maleta, entró gritando e insultando. Lloré, pero no cedí. Cuando se fue, dando un portazo, llamé un taxi y me marché al pueblo. Le conté todo a mamá, suplicándole que no se lo dijera a papá para no preocuparlo.
—Lucía, esto no es vida —me dijo abrazándome—. Mereces algo mejor.
Dos meses después, Alejandro y yo nos divorciamos. Me llamó, me amenazó, pero me mudé a otra ciudad. Daniel se quedó en la residencia universitaria, negándose a hablar con su padre. Encontré trabajo en una escuela pequeña, alquilé un pisito y me sumergí en la enseñanza. Mis alumnos fueron mi salvación; sus sonrisas me ayudaron a olvidar el dolor.
En Nochebuena, volviendo del colegio, vi a un hombre que, al salir del coche, tropezó y cayó. Corrí hacia él, lo tumbé en el suelo, puse mi bolso bajo su cabeza y llamé a una ambulancia.
—¿Es familiar suyo? ¿Vendrá al hospital? —preguntó el médico.
—No lo conozco, solo pasaba por aquí —respondí confundida.
El médico me pidió mi número por si acaso.
El dos de enero, sonó mi teléfono. Pensé que era Daniel, pero una voz desconocida dijo:
—Buenos días, Lucía, feliz año. Soy Javier. Usted me salvó la vida. Quisiera conocerla, si tiene tiempo de visitarme en el hospital.
Me quedé perpleja; casi había olvidado aquello. Ayudar a la gente era algo natural en mí, pero esa llamada era distinta.
—De acuerdo, iré —respondí.
En la habitación había un hombre de unos cincuenta años, con canas pero ojos llenos de vida. Javier me miró como si hubiera visto un milagro.
—Hola, soy Lucía. ¿Cómo se encuentra? —pregunté.
—Gracias a usted, estupendamente —sonrió—. No sabe cuánto le agradezco lo que hizo.
Javier estaba de paso por trabajo. Durante su convalecencia, lo visitaba a menudo. Hablábamos de todo, y cada vez me sentía más cercana a él. Antes de que le dieran el alta, me dijo:
—Lucía, no me iré sin usted. ¿Qué la retiene aquí? Tengo casa, trabajo y una escuela cerca. Daniel también puede venir. Vivo con mi padre, que estará encantado.
Me contó que había perdido a su esposa y su hija en un accidente hacía siete años. Desde entonces, estuvo solo hasta conocerme. Sus palabras me conmovieron hondo. Entendí que no era lástima, sino un sentimiento nuevo y fuerte, como un amor que nunca antes había conocido.
—Creo que aceptaré —sonreí—. Aquí ya no tengo nada.
A mis cuarenta y dos años, estoy al borde de una nueva vida. Javier me dio esperanza, y yo, al fin, tengo la oportunidad de ser feliz. Mi alma, maltratada por años de dolor, renace, y creo que me espera un futuro luminoso.
*A veces la vida nos rompe solo para regalarnos un nuevo comienzo.*
Để lại một phản hồi