Se supone que el duelo une a las familias, pero para mi hermana Valeria y para mí, solo había creado una brecha entre nosotras. Habían pasado tres meses desde que perdimos a mamá, y en ese tiempo, se reveló la verdad que nunca quise creer: Valeria le había robado el testamento a nuestra madre.
De pequeñas, mi hermana y yo nunca fuimos muy unidas. Ella era la que destacaba en todo, mientras que yo siempre era la callada, en un segundo plano. Pero mamá nos quería a las dos por igual y tenía claro lo que quería: la casa se dividiría entre nosotras y el dinero que quedara iría a los nietos. Ese siempre había sido el plan.
Sólo que ahora, de repente, apareció un nuevo plan, uno que convenientemente me dejó fuera.
Valeria afirmó que mamá había actualizado su testamento antes de morir, dejándole toda la casa y una pequeña suma de dinero a mí. “Así es como funcionó”, dijo, con la voz cargada de falsa compasión. Pero yo conocía a mi madre. Nunca habría cambiado las cosas tan drásticamente sin decírmelo.
Quería creerle a Valeria. Necesitaba creerle . Pero la forma en que evadía mis preguntas, la forma en que seguía eludiendo mis preguntas cuando le pedía ver el testamento, me revolvía el estómago.
Entonces decidí descubrir la verdad por mí mismo.
Me comuniqué con el abogado de mamá, y lo que me dijo casi me dejó sin aliento.
“El último testamento que tenemos registrado divide la casa entre usted y su hermana”, dijo. “No hubo cambios. Que yo sepa, ese sigue siendo el documento legalmente vinculante”.
Sentí el corazón latir con fuerza en mi pecho. No hubo cambios. Lo que significaba que Valeria mentía.
Esa noche, fui a su casa. Me temblaban las manos al tocar la puerta. Cuando abrió, apenas pareció sorprenderse de verme.
—Sé que tienes el testamento auténtico —dije, omitiendo cualquier comentario amable—. Hablé con el abogado de mamá. Me dijo que no había cambios.
Valeria ni se inmutó. Simplemente se apoyó en la puerta, con los brazos cruzados. Luego, con una sonrisa burlona, dijo: «Es lo correcto. No tienes hijos, así que yo debería recibir una parte mayor».
La miré fijamente, tratando de procesar lo que acababa de escuchar.
—No se trata de lo que está bien o lo que está mal —espeté—. Mamá quería que todo fuera justo.
Valeria se burló. “¿Justo? Ni siquiera necesitas la casa. Tengo tres hijos en los que pensar. Estás sola. Puedes conseguir un apartamento, mudarte a un lugar barato. Mamá habría querido que tuviera más”.
Sus palabras me dolieron, pero también alimentaron mi ira. «Esa no es tu decisión», dije. «Para eso había un testamento ».
Puso los ojos en blanco. “¿De verdad quieres alargar esto? ¿Llevarme a juicio? Piénsalo. ¿Tienes el tiempo, el dinero? Solo empeorarás las cosas, y al final, no cambiará nada”.
Pensó que me rendiría. Que tendría demasiado miedo de una batalla legal, que estaría demasiado abatida por el dolor para contraatacar.
Ella estaba equivocada.
Me fui esa noche sin decir ni una palabra más. Pero no iba a dejarla ganar.
A la mañana siguiente, me reuní con el abogado en persona. “¿Qué pasa si alguien oculta el testamento real?”, le pregunté.
Suspiró. «Si puede demostrar que hubo manipulación, podremos refutar cualquier afirmación falsa. Pero necesitaremos pruebas».
Evidencia.
Pensé en la casa de Valeria, en los archivadores de su despacho, en la caja de seguridad de su dormitorio. Si había hecho el testamento, tenía que estar en algún sitio .
Esa noche hice algo que jamás imaginé: entré a la casa de mi hermana.
No fue difícil: aún conservaba la llave de repuesto de hacía años y sabía que saldría hasta tarde con sus amigas. Me temblaban las manos al entrar. El aire olía ligeramente a lavanda y madera vieja, el mismo aroma que recordaba de mis visitas de la infancia.
Me moví rápido, revisando los cajones de su escritorio y hojeando carpetas. Nada. Entonces lo vi: una pequeña caja de seguridad escondida en su armario.
El corazón me latía con fuerza al sacarla. Estaba cerrada, pero la combinación probablemente era obvia. Probé con su cumpleaños. Nada. El cumpleaños de su hija. Nada. Luego probé con el cumpleaños de mamá.
Hacer clic.
La cerradura se soltó, y dentro, allí estaba: un fajo de papeles, con la letra de mamá garabateada en la parte superior. El testamento auténtico. El que lo dividía todo a partes iguales.
Se me hizo un nudo en la garganta al mirarlo. ¡Realmente lo robó!
Tomé fotos de todo, asegurándome de tener pruebas antes de guardarlo con cuidado. Luego me fui, cerrando con llave como si nunca hubiera estado allí.
Al día siguiente, presenté una demanda ante el abogado. Con las fotos como prueba, Valeria no tuvo escapatoria. La obligaron a entregar el testamento real, y la casa se dividió oficialmente, tal como mamá había planeado. Valeria no me habló durante semanas. Cuando finalmente lo hizo, no fue una disculpa, sino un amargo y resentido: «Espero que estés feliz».
Pero lo hice. No porque hubiera ganado, sino porque se había hecho justicia.
Al final, decidí no presentar cargos. Por mucho que Valeria me hubiera traicionado, seguía siendo mi hermana. Y en el fondo, sabía que no era malvada, solo estaba desesperada.
Vendí mi mitad de la casa, tomé mi parte del dinero y empecé de cero en un lugar nuevo. Un lugar libre de resentimiento, libre de traición.
Y por primera vez desde que falleció mamá, sentí que finalmente podía respirar.
¿Habrías hecho lo mismo? ¡Cuéntamelo en los comentarios y no olvides compartir esta historia!
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