Después de una semana de viaje de negocios, llegué a casa tarde por la noche y esperaba encontrar a mis hijos ya metidos en la cama. En cambio, casi tropecé con ellos: Tommy y Alex estaban dormidos en el frío suelo del pasillo, envueltos en mantas, con la cara sucia y exhaustos. Conmocionada y presa del pánico, corrí por la casa.
Parecía que había pasado un tornado: basura por todas partes, y aún no había señales de mi esposo, Mark. Entonces oí ruidos en el cuarto de los chicos. Al abrir la puerta, me quedé boquiabierta. Mark había convertido su habitación en una cueva de gamer.
Luces LED, un televisor enorme, montones de bocadillos y el mismísimo Mark sentado con auriculares, absorto en un videojuego. A mis hijos los habían echado de su habitación para que tuviera más tiempo para sí mismo. Cuando lo confronté, le restó importancia.
¡Pensaban que era divertido! ¡Como acampar! ¿Acampar? ¿En el suelo del pasillo? Ahí fue cuando exploté, pero no a gritos. Decidí darle una lección que no olvidaría.
A la mañana siguiente, le serví el desayuno en un plato de plástico para niños, con un panqueque de Mickey Mouse y un vasito para bebés. Luego le mostré su nueva tabla de tareas y los límites de tiempo de pantalla.
Durante una semana entera, lo traté como el niño grande que era. Cuentos para dormir, wifi desconectado, sándwiches con forma de dinosaurio… de todo. Cuando hacía un berrinche, lo mandaba al rincón de castigo. ¿El golpe final? Llamar a su mamá.
Cuando llegó y se enteró de lo sucedido, lo atacó como solo una madre decepcionada puede hacerlo. Mark se puso más rojo que una señal de stop.
Al final, se disculpó, de verdad. «Fui egoísta», admitió. «No volverá a pasar». Lo perdoné, pero le dejé algo claro: nuestros hijos necesitan un padre, no un compañero de piso con un mando. Y si alguna vez lo vuelve a olvidar… bueno, la tabla de tareas sigue en la nevera.
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