Guerra Culinaria: Batalla con la Suegra

El infierno culinario: la guerra con mi suegra

Mi vida en un pueblecito a orillas del Ebro se ha convertido en una pesadilla por culpa de mi suegra, que piensa que soy una inepta en la cocina. Sus continuas críticas sobre cómo cocino me están llevando al límite. Cada visita suya es un nuevo escándalo, nuevos reproches que me van minando la energía. Estoy harta de aguantar, y la rabia que llevo dentro amenaza con estallar y romper la frágil paz de nuestra familia.

Mi suegra, Carmen López, no deja de repetir que no sé cocinar. Lo que más le saca de quicio es que hago comida para varios días. «¿Es que mi hijo tiene que comer lo mismo tres días seguidos? ¿De verdad no puedes cocinar algo fresco cada día?», me suelta con desdén. Carmen es cocinera profesional, sus platos son auténticas obras de arte. En cambio, a mí la cocina no me gusta. Para mí lo importante es que la comida sea sencilla, comestible y no quite mucho tiempo. Si cumple eso, yo estoy contenta.

Entre semana hago platos normales: cocido, sopa, patatas con carne, pasta. Mi marido, Javier, no se queja—a él le parece bien. Pero los fines de semana, él se pone el delantal y prepara platos más elaborados. Le lleva medio día, y luego a mí me toca fregar una pila de platos, limpiar la cocina llena de manchas y el suelo que él siempre logra ensuciar. No me molesta su afición, pero después del trabajo no tengo energía para hazañas culinarias diarias. Javier lo entiende, pero mi suegra, no.

Cada visita suya es como un examen. Abre la nevera y arruga la nariz: «¿Otra vez sopa de ayer? ¿Tan difícil es descongelar carne por la mañana y cocinar algo fresco por la noche? ¡Eso no lleva tanto tiempo!» Decirlo es fácil, pero después de una jornada en la oficina, lo único que quiero es tirarme en el sofá y cerrar los ojos. Javier me comprende y no exige platos recién hechos cada día, pero Carmen López no quiere ponerse en mi lugar.

Hace poco nació nuestro hijo, Lucas. La vida se volvió aún más dura. El niño apenas duerme de noche, yo voy como un zombie, arrastrándome del cansancio. A veces ni siquiera tengo tiempo de cocinar, y Javier tiene que preparar algo rápido. Cuando mi suegra ve en la nevera unos macarrones del día anterior o algo de embutido, estalla: «¡Mi hijo va a acabar con una úlcera por esta comida! Seguro que no te dice nada para no disgustarte.» Sus palabras son como un cuchillo clavado. ¿Para qué viene? ¿Solo para humillarme y ponerme los nervios de punta?

Nunca me ha ofrecido ayuda, aunque ve cómo estoy agotada. Hace poco a Lucas le empezaron a salir los dientes, y pasé una semana sin dormir, meciéndolo en brazos. Justo uno de esos días vino Carmen. Sin llamar, fue directa a la nevera, abrió la olla de lentejas y las olió con cara de asco. «¿Cuántos días llevan estas lentejas aquí?», preguntó con desprecio. «No sé, las hizo Javier», contesté, rendida. «¡Claro! ¿Qué otra cosa le queda al pobre para no morirse de hambre? —gritó—. Él se parte el lomo de sol a sol para manteneros, y tú aquí en casa sin ser capaz de cocinar algo decente. ¡Mi marido jamás cocinó en su vida!»

Sentí que algo dentro de mí hervía. Sus palabras eran injustas, me golpeaban donde más dolía. Soy una mala madre, una mala esposa, una pésima ama de casa. Las lágrimas me quemaban los ojos, pero me contuve. Esa noche le puse un ultimátum a Javier: «O haces que tu madre venga menos y deje de armarme escenas, o no le vuelvo a abrir la puerta. ¡No puedo más!» La voz me temblaba, tenía miedo de explotar y soltarle algo a mi suegra que luego no tendría remedio.

Cada noche me quedo en vela, repitiendo en mi cabeza sus reproches. Recuerdo cómo al principio intentaba complacerla, cómo sonreía cuando criticaba mis platos. Pero su desprecio solo ha ido creciendo. Siento que estoy al borde del abismo. Si Javier no me defiende, nuestro matrimonio puede romperse. No quiero guerra con Carmen López, pero ya no tengo fuerzas para soportar sus críticas. Ojalá escuche a su hijo y deje de atormentarme. Si no, no respondo de mí misma—el enfado que llevo años acumulando podría estallar, y entonces no habrá vuelta atrás.

Sentada en silencio en nuestro pequeño piso, miro a Lucas dormido y pienso: ¿por qué a mí? Quise ser una buena esposa, una buena madre, pero mi suegra ha convertido mi vida en un campo de batalla. Sus palabras hieren como dagas, y cada visita es otro golpe. Sueño con el día en que deje de meterse en nuestras vidas, pero temo que ese día no llegue nunca. ¿Podré aguantar? ¿O mi matrimonio y mi paciencia se romperán como un hilo frágil bajo el peso de su eterno descontento?