Lo vi en el pasillo de cereales: con la complexión de un defensa, barba hasta el pecho y tatuajes que parecían de prisión. Estaba acunando a un muñeco. O sea, lo sostenía como si fuera de verdad, ajustándole la sudadera rosa y todo. ¿En serio? Pensé que se había equivocado.
La gente se quedaba mirando. Algunos se reían, otros evitaban el contacto visual. Pero él no parecía darse cuenta. Simplemente seguía comprando, murmurándole a la muñeca: “¿Quieres los waffles de arándanos otra vez?”. Así.
Me lo encontré de nuevo cerca de la sección de congelados, y esta vez no pude evitarlo. Sonreí levemente y dije: «Qué bebé tan lindo». Esperaba que gruñera o me ignorara. En cambio, me miró fijamente y dijo: «Gracias. Se llama Dani. Es la única parte de mi hija que puedo sostener».
No sabía qué decir.
Vio mi cara y simplemente… suspiró. «Falleció el año pasado. En un accidente de coche. Esta muñeca era suya. Su favorita. La llevo conmigo todos los sábados. Como solíamos hacer».
Se me encogió el estómago. Solo pude decir en voz baja: «Lo siento mucho».
Asintió una vez, como si la conversación hubiera terminado, y se marchó con el carrito. Siguió hablando suavemente con Dani, como si nada hubiera cambiado.
Me quedé allí, con una pizza congelada en la mano, completamente atónito. Y entonces hice algo inesperado: lo perseguí.
Normalmente soy bastante tímida con los desconocidos. No me gusta curiosear, pero algo en ese hombre me atrajo. Creo que fue la fuerza de su voz cuando dijo: «Era mi hija». De repente, mis pequeñas preocupaciones por encontrar una buena oferta se volvieron insignificantes. Dejé la pizza congelada en el carrito y corrí por el pasillo, sin saber qué hacer cuando lo alcanzara.
Para cuando lo encontré, estaba en la sección de juguetes, moviéndose lentamente por los estantes, con una mirada pensativa. Al pasar junto a las filas de peluches, se detuvo en un conejo suave de orejas caídas y apretó su pelaje suavemente entre los dedos. Suspiró y lo volvió a colocar con cuidado en el estante. Fue entonces cuando noté cómo sus ojos se pusieron vidriosos, como si estuviera en otro lugar, tal vez recordando una vez que su verdadero Dani había hecho lo mismo.
Me aclaré la garganta suavemente, para no asustarlo. “Disculpe”, dije. “Solo quería ver si estaba bien. Sé que no nos conocemos, pero…”. Mis palabras vacilaron, y casi esperaba que me dijera que me metiera en mis asuntos.
En cambio, se volvió hacia mí con una sonrisa cansada. “Gracias por preguntar. Supongo que me las he arreglado. Solo me repito que cualquier día que pueda levantarme y hacer algo que me recuerde a mi hija, ese es un día que vale la pena vivir”. Bajó la vista hacia la muñeca en sus brazos, alisando con cuidado la sudadera rosa.
Sin pensarlo, dije: «Perdón por sacar el tema, pero ¿te importaría contarme algo de ella? Si… si te parece bien». Me sonrojé en cuanto pregunté. Me preocupaba que fuera demasiado personal, demasiado rápido. Pero algo en él, en Dani, me hizo querer saber más.
Me estudió por un segundo, como si estuviera decidiendo si abrirse o no a una completa desconocida. Luego asintió. “Me llamo Marcos”, dijo. “Mi hija era… bueno, era la cosa más brillante que jamás hayas visto. Amaba las mañanas de los sábados. Ese era nuestro día, ¿sabes? Su madre trabajaba en el turno de mañana, así que veníamos aquí juntos todos los sábados, mirábamos los nuevos cereales, escogíamos algún bocadillo gracioso y luego pasábamos por el pasillo de juguetes a ver si algo le llamaba la atención. Nunca me pidió que le comprara cosas, sobre todo. Solo le gustaba mirar, imaginar. Pero en su octavo cumpleaños, la dejé elegir una cosa. Eligió esta muñeca y la llamó Dani. De ahí sacó el nombre, de… del nombre de mi hija”. Su respiración se entrecortó un poco. “Solía bromear con que teníamos dos Danis en casa”.
Sentí que se me llenaban los ojos de lágrimas, pero no quería llorar delante de él. “Es realmente hermoso”, dije en voz baja.
Marcos tragó saliva, asintió levemente y le dio una palmadita a la muñeca en el hombro. “Gracias. En fin, como no está aquí físicamente, esta es mi manera de seguir con ella. La gente me mira como si estuviera loco, y lo entiendo. Un tipo grande con una muñeca. Pero es que… Le prometí que seguiríamos con nuestros sábados, y, bueno, cumplo esa promesa lo mejor que puedo”.
Parecía casi encogerse bajo las luces del techo, su alta figura encorvada por el peso de su dolor. Me encontré parpadeando de nuevo para contener las lágrimas. “De hecho, creo que es… es algo muy conmovedor”, dije, intentando que mi voz sonara alentadora. “No es raro. Es… es amor”.
Entonces me miró —me miró de verdad— y asintió lentamente. Por un instante, percibí un poco de alivio en sus ojos. Quizás no recibía esa reacción a menudo de los desconocidos.
Terminamos hablando allí mismo, en el pasillo de juguetes, durante unos buenos diez minutos. Resultó que teníamos más en común de lo que uno se imagina. Marcos se había criado en la misma ciudad que yo, solo que en un barrio diferente. Había sido una estrella de fútbol americano en el instituto hasta que se lesionó la rodilla y luego encontró trabajo como mecánico. Los tatuajes de sus brazos eran en su mayoría homenajes a la familia, nada de tatuajes de la prisión ni de pandillas. El nombre de su padre, el rostro de su abuela y uno grande para su difunta hija, Dani, se extendían por su antebrazo derecho. “Este es mi favorito”, dijo, mostrándome el remolino de flores brillantes alrededor de su nombre. “Solía dibujar margaritas y gatos en mi cuaderno todo el tiempo, así que me los puse en el brazo para siempre”.
En un momento dado, una señora mayor pasó por allí y nos miró como si estuviéramos bloqueando el pasillo. Marcos se disculpó amablemente y apartamos nuestros carritos. “Mejor me voy pronto”, dijo. “Tengo un día ajetreado de recados, la misma rutina de siempre”.
Una oleada de tristeza me invadió. Pensarlo empujando su carrito por la tienda cada sábado, con su muñeca en mano, me dolía el corazón. “Oye, antes de irte… ¿quieres compañía para el resto de tus compras? No quiero molestar, pero me encantaría caminar contigo”.
Casi esperaba que dijera que no. En cambio, hizo una pausa, mirando a la muñeca y luego a mí. “Claro”, dijo en voz baja. “Me gustaría”.
Así que paseamos juntos por los pasillos un rato. Tomó una caja de waffles de arándanos —”los favoritos de Dani”— y me contó que ella los pedía siempre. Volví a elegir esa pizza congelada, junto con fruta fresca. Charlamos de cosas sin importancia: un equipo deportivo al que solía seguir, el mejor café de la ciudad, esa nueva película de acción de la que todos hablaban. De vez en cuando, se quedaba en silencio, abrazando a la muñeca, perdido en su mundo. Pero siempre volvía al presente para señalar alguna tontería o mencionar un recuerdo de su hija.
Nos pusimos en la fila de la caja. Vi que la gente lo miraba a él, a nosotros, algunos negando con la cabeza o susurrando tras las manos. Marcos se mantenía erguido, aunque noté la ligera caída de sus anchos hombros. Intenté transmitirle una sensación que dijera: «No está haciendo nada malo. Déjenlo en paz». Pero, claro, las personas son personas.
Después de pagar, salimos juntos al estacionamiento. El sol brillaba y el viento era fresco. Mientras descargábamos la compra en los autos, Marcos parecía querer decir algo más. Se giró hacia mí, con la muñeca bajo el brazo. “Gracias”, dijo en voz baja. “De verdad. Por… solo escuchar. Por tratarme como a una persona normal. No puedo expresarte lo mucho que significa eso”.
Sentí un calor intenso en las mejillas. “Claro. Fue un placer conocer un poco a tu hija. Parece que era una niña increíble”.
Él asintió, recorriendo el aparcamiento con la mirada un instante antes de volver a fijarse en mí. “Sí que lo era. Y, oye, sé que es con poca antelación, pero si alguna vez quieres pasarte por el taller donde trabajo, con gusto te haré una puesta a punto gratis o algo así. Me gustaría corresponder a tu generosidad de alguna manera”.
Solté una risa sorprendida. “Quizás acepte”, dije. Y sentí lo sincera que era su oferta. “Estoy por aquí casi todos los fines de semana. Podemos charlar de nuevo, tal vez… tal vez incluso quedar para tomar un café algún día”.
“Sí”, dijo, con una pequeña sonrisa en la comisura de sus labios. Luego volvió a ajustar la capucha del muñeco. “Dani dice que estaría bien”. Había una dulzura innegable en su voz, y me di cuenta de lo equivocada que había estado al juzgarlo solo por su apariencia.
Nos despedimos, y no pude dejar de pensar en nuestro encuentro en todo el día. Caí en la cuenta de que nunca se sabe realmente lo que uno lleva dentro. Marcos llevaba dolor, amor y devoción por su hija, todo envuelto en una simple muñeca. Me recordó que las apariencias pueden ser tan engañosas. A veces, las personas de aspecto más duro tienen los corazones más tiernos, moldeados por experiencias que la mayoría de nosotros no podemos imaginar.
Durante los meses siguientes, pasé por el taller un par de veces. Marcos siempre estaba ocupado, pero me saludaba y me presentaba a sus compañeros. La muñeca nunca estaba con él —bromeaba diciendo que la grasa de motor no le sentaría bien a su sudadera rosa—, pero era evidente que Dani seguía muy cerca de su corazón. Ella lo había transformado profundamente, e incluso en su ausencia, le estaba enseñando a amar mejor, a seguir adelante cuando todo su ser quiere quedarse anclado en el pasado.
Unos sábados después, volví a Target alrededor del mediodía. Efectivamente, lo vi en el pasillo de cereales, con esa muñeca acurrucada en el hueco de su brazo. Al acercarme, lo oí hablar en voz baja: «No, no necesitamos más galletas», dijo, como si la muñeca las hubiera pedido. Reprimí una sonrisa, sintiendo la misma oleada de emoción. Había algo de cierto en verlo allí, cumpliendo su promesa.
Charlamos un rato sin hacer nada: que los gofres de arándanos estaban de nuevo en oferta y que la tienda había cambiado algunos carteles viejos. Solo una conversación normal, como si fuéramos viejos amigos. Pero más allá de la charla trivial, estaba la profunda convicción de que este hombre estaba de duelo de una de las maneras más genuinas posibles: abrazando el amor en lugar de cerrarse.
Antes de despedirnos, le dio una palmadita a la muñeca en la mejilla y dijo: «Dani te manda saludos. Y dice que dejes de preocuparte por las miradas». Nos reímos un poco, una risa alegre en un supermercado donde tanta gente tenía prisa por juzgar. Le deseé lo mejor y fui a comprar algunas verduras, sintiéndome más aliviada por haberlo visto.
Eso es lo que aprendí de Marcos y su muñeca: Realmente no tenemos ni idea de la historia de alguien hasta que nos tomamos el tiempo de conocerla. Suponemos, juzgamos, nos reímos. Pero bajo esa apariencia brusca —o detrás de ese comportamiento que no podemos comprender— casi siempre hay una razón, una historia que puede despertar nuestra compasión. A veces, solo se necesita un poco de valentía, una pregunta amable y la disposición a escuchar.
Nunca juzgues a nadie solo por su apariencia o por cómo aparenta. Todos estamos pasando por algo. Y si nos detenemos, mostramos un poco de amabilidad y nos acercamos a la gente con el corazón abierto, podríamos descubrir historias que nos cambien para mejor. Incluso podríamos hacer un amigo que nunca imaginamos.
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