Cuando mi mejor amiga conoció a mi esposo, hicieron un contacto visual incómodo, pero le quité importancia. Horas después, su arrebato de ira contra ella por una bolsa de papas fritas me dejó sin aliento. “Te dije cien veces que no hicieras eso”, dijo. Pero ¿cómo era posible?
Era el primer día cálido de primavera, de esos que te hacen querer dejar todas las ventanas abiertas y dejar que el suave viento recorra la casa.
Se podía oler la tierra descongelada y las lilas en la brisa, como si el mundo estuviera despertando de una siesta larga y fría.
Poco después del mediodía, el pequeño coche rojo de Laura entró en nuestra entrada de grava. Levantó una nube de polvo que se quedó suspendida en el aire un instante antes de caer sobre los escalones del porche. Me limpié las manos en el delantal y salí.
Ella salió, llevaba unas gafas de sol demasiado grandes para su cara y llevaba una bolsa de mano con un girasol en ella.
Solo con fines ilustrativos. | Fuente: Midjourney
“Ahí está”, dije sonriendo ampliamente.
“Hola, extraño”, respondió ella, con una voz tan ligera y amigable como la recordaba.
Nos abrazamos como si no hubiera pasado el tiempo, a pesar de que habían pasado cuatro años y más de una llamada perdida.
Dentro, el aire olía a canela y cera para madera. La llevé a la sala, donde Ethan estaba recostado en su sillón reclinable, hojeando una revista.
—Ethan, ella es Laura —dije con un poco de entusiasmo en la voz.
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Ethan se levantó, secándose las manos en los vaqueros antes de extender la mano. “Mucho gusto.”
Laura también se acercó. Sus miradas se cruzaron.
Solo duró un segundo, quizá dos, pero fue suficiente. Su sonrisa se tensó. La de ella vaciló.
Algo extraño pasó entre ellos. Un destello de sorpresa. Un destello de algo que no supe identificar. Tal vez incomodidad. Tal vez algo más.
Pero luego desapareció. Se dieron la mano y asintieron cortésmente, como desconocidos en una reunión de trabajo.
Me dije a mí mismo que no era nada. Quizás solo eran incómodos. No a todo el mundo le va bien en las primeras citas.
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Laura y yo pasamos la tarde en la cocina. El pan de plátano quedó demasiado oscuro por abajo, pero no importó.
Nos reímos como en los viejos tiempos, con las manos cubiertas de harina y las cucharas tintineando en los cuencos de cristal.
Ethan se quedó en el garaje. No habló mucho, pero así era Ethan. Siempre le gustaba su espacio.
Al anochecer, nos acomodamos para ver una vieja serie policiaca. Laura estaba sentada con las piernas cruzadas en la alfombra, Ethan en su sillón reclinable y yo en el sofá, con los pies bien apretados.
La habitación se sentía tranquila. Familiar.
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Pero algo zumbaba bajo la superficie, silencioso pero agudo, como una estación de radio apenas desafinada.
Me sentí bien. Cómodo.
Hasta que no lo hizo.
Vimos el espectáculo como niños en un espectáculo de fuegos artificiales del 4 de julio: con los ojos como platos, inclinados hacia adelante, adivinando en voz alta quién era el asesino, jadeando cada vez que se producía un giro inesperado. Se sentía bien.
Normal. Como si fuéramos solo tres personas pasando el rato en una noche tranquila.
Pasé una bolsa de papas fritas. “¿Alguien quiere?”
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Laura metió la mano como si fuera un salvavidas. “Dios mío, sí. No he comido desde el desayuno”.
Masticó las patatas fritas como si fuera la primera comida de verdad que había probado en semanas. Crujido. Crujido. Crujido. Ruidoso. Húmedo. Constante.
Intenté ignorarlo. Era una invitada. No se le dice a alguien que mastique ruidosamente cuando está sentado en tu alfombra, sonriendo y riendo como en los viejos tiempos.
Pero noté que Ethan se movía en su asiento.
No apartó la mirada de la pantalla, pero pude ver que apretaba la mandíbula. Sus dedos golpeaban el brazo del sillón reclinable.
Entonces su rodilla empezó a rebotar: un movimiento pequeño, pero rápido.
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Conocía esa mirada. Odiaba masticar ruidosamente. Una vez dijo que le picaban los dientes, como uñas en una pizarra dentro de su cabeza. Aun así, pensé que se aguantaría.
Crujido. Crujido. Crujido.
Entonces Ethan golpeó el sillón reclinable con la mano. El crujido de la piel contra la madera me sobresaltó.
“¡Te dije cientos de veces que no hicieras eso!” espetó.
Las palabras cortaron el aire como una cuchilla fría.
Laura se quedó paralizada, con una papa frita a medio camino de su boca. Abrió los ojos de par en par, entreabrió los labios y la papa frita cayó en su regazo. Me incorporé, con el corazón latiéndome con fuerza.
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—¿Qué? —pregunté. Mi voz salió más débil de lo que esperaba.
Ambos me miraron, con los rostros pálidos y congelados en el lugar.
Laura parpadeó rápidamente. “No, no, no es lo que crees”, dijo. Le tembló un poco la voz. Se quitó las migas de papas fritas de los vaqueros con los dedos.
Ethan se aclaró la garganta. “No lo decía en serio. Solo quería decir… Odio ese sonido”.
—Ya me lo habías dicho antes —soltó Laura, con palabras rápidas y nerviosas—. O sea, ya me habías dicho que no te gusta comer ruidosamente… es solo una rara coincidencia.
Los miré fijamente. Tenía la garganta seca. “¿Se conocen?”, pregunté.
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Ethan se frotó la nuca. Laura jugueteó con la bolsa de papas fritas como si contuviera respuestas.
—Lo juro —dijo—. No lo sabemos. No lo hicimos. Es que… es raro.
Ethan asintió demasiado rápido. “Sí. Qué raro.”
Pero la manera en que se miraron —no por mucho tiempo, pero demasiado tiempo— decía algo completamente diferente.
Y mi instinto me decía que la verdad todavía estaba escondida.
No sé qué me impulsó a hacerlo. Quizás fue que Ethan no pudo mirarme a los ojos esa mañana.
O lo rápido que agarró las llaves, apenas besándome la mejilla al salir. Ni un “hasta luego”, ni un “que tengas un buen día”. Simplemente se fue.
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Algo en mi estómago se revolvió. Algo que susurró: « Síguelo».
Diez minutos después de que se fuera, ya estaba en mi coche. Ni siquiera cogí mi bolso. Simplemente me puse una sudadera, me puse los zapatos y arranqué el motor.
Me dije a mí mismo que estaba siendo tonto. Paranoico. Pero me temblaban las manos al sujetar el volante.
Me sabía de memoria su ruta al trabajo: pasaba por el viejo almacén de piensos y giraba a la izquierda en los silos. Pero hoy, a mitad de camino, giró a la derecha.
No hacia el trabajo.
Me quedé sin aliento. Solté el acelerador y lo seguí, lo suficientemente lejos para que no me vieran, pero lo suficientemente cerca para no perderlo de vista. Mis dedos se aferraron al volante hasta que se me pusieron blancos los nudillos.
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Aparcó frente a un pequeño café a las afueras del pueblo. Uno de esos lugares acogedores con plantas colgantes y letreros de madera desportillados. Un lugar donde nunca habíamos estado juntos.
Me detuve al otro lado de la calle, con el corazón latiendo como un tambor en mi pecho.
Entonces la vi.
Laura.
Se acercó con naturalidad, como si ya lo hubiera hecho antes. Llevaba el pelo suelto, cayendo sobre sus hombros. Llevaba ese suéter verde suave que siempre le había gustado. Sonrió al verlo.
Y él le devolvió la sonrisa.
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En ese momento, todo en mí se derrumbó. Como un plato que se rompe en el fondo de mi pecho.
Se conocían. Habían estado viéndose.
No solo esa noche. No solo por accidente.
Esto fue planeado.
Me quedé allí paralizado, mirando fijamente por el parabrisas. Me temblaban las manos. Se me hizo un nudo en la garganta. Quería entrar corriendo en ese café, dar un puñetazo en la mesa y gritarles a ambos. Quería respuestas.
Pero no podía moverme. Ni siquiera podía respirar bien.
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No era solo rabia. Era vergüenza. Humillación. Como si todo el mundo hubiera estado involucrado en algo que yo no veía.
Giré la llave. El motor zumbaba.
Y conduje hasta casa. No rápido. No lento.
Simplemente roto. Y solo.
En cuanto crucé la puerta principal, algo dentro de mí se rompió. Me flaquearon las rodillas.
Dejé caer mis llaves al suelo y me agarré del borde de la encimera de la cocina solo para mantenerme de pie.
Entonces las lágrimas vinieron. Fuertes y rápidas.
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Lloré el tipo de llanto que había estado escondido en mi interior durante demasiado tiempo: el pecho agitado, la boca abierta pero en silencio, los puños apretados alrededor del granito frío.
Sentí como si le hubieran chupado todo el aire a la casa. Mis sollozos resonaban en las paredes como si no me pertenecieran.
Después de un rato, cuando el llanto disminuyó a respiraciones agitadas y manos temblorosas, me puse de pie y caminé hacia el dormitorio.
Empecé a empacar.
Sin un plan. Sin lógica. Simplemente abrí cajones y saqué cosas. Vaqueros. Camisetas. Un suéter que no me había puesto en meses. Mi cepillo de dientes.
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Calcetines. Una botella de champú a medio usar. Lo metí todo en mi vieja bolsa de gimnasio, la que tenía la cremallera rota.
Entonces vi la foto: la de nuestra noche de bodas. Llevaba años guardada en el cajón de mi mesita de noche.
Yo con mi vestido, Ethan con su traje gris, los dos riéndonos en la cocina de nuestro primer apartamento, con rebanadas de pastel en la mano. Lo miré fijamente durante un largo instante.
Ahora lo odiaba.
Pero no pude dejarlo atrás.
Lo metí en el bolsillo delantero del bolso.
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No quería oír su voz. No quería ver su rostro. Solo necesitaba salir. No sabía adónde iba, pero cualquier lugar tenía que ser mejor que aquí.
Entonces oí que se abría la puerta principal.
Ethan entró como si todo estuviera normal. Sus botas resonaron contra el suelo de madera.
—Oye —llamó. Oí cómo sus llaves caían en el cuenco junto a la puerta—. ¿Por qué lloras? ¿Qué pasa?
Me quedé congelado.
Me giré lentamente, sin mirarlo.
—Me mentiste —dije, y mi voz apenas se mantuvo firme.
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“Espera, ¿qué—?”
Eres un mentiroso. Un tramposo. Te vi con ella .
Se detuvo. Escuché el silencio llenar la habitación entre nosotros.
—Puedo explicarlo —dijo, ahora más suave.
—No quiero tus mentiras —espeté—. Ya vi suficiente.
No es lo que piensas. Déjame explicarte, por favor.
—¡Me da igual! —grité, agarrando mi mochila y echándomela al hombro—. Ya no quiero vivir en una mentira.
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Lo empujé a un lado, ignorando la forma en que se acercó a mí.
Bajé corriendo los escalones del porche. Mis pies golpearon las tablas como si fueran martillazos.
Ni siquiera sentí frío al subir al coche. Simplemente conduje.
No sabía adónde iba. Solo sabía que tenía que escapar. Lejos de él. Lejos de todo.
Me detuve en un motel de carretera a diez minutos de la autopista, de esos con carteles parpadeantes y almohadas rígidas.
No me importaba. Necesitaba espacio. Un lugar para llorar sin que me observaran. Un lugar para descubrir cómo empezar de nuevo.
Me senté en la cama, todavía con el abrigo puesto. La maleta estaba medio cerrada, la foto de nuestra boda boca abajo en la mesita de noche. Sentía que mi vida entera, la que creía tener, se había esfumado.
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Entonces vino el golpe.
Al principio no respondí. Pero el segundo golpe fue más suave. Casi con cuidado.
Abrí la puerta. Era Laura.
—Sé que soy la última persona que quieres ver —dijo. Tenía los ojos rojos y el rímel corrido.
No hablé. Simplemente la dejé entrar porque no tenía energía para cerrar la puerta de golpe.
—Quiero a Ethan —dijo en voz baja—. Supongo que ya lo sabías.
Asentí. Mis brazos permanecieron cruzados sobre mi pecho.
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“Pero quiero decirte algo que no sabes”.
Ella se sentó en el borde de la silla como si no perteneciera a esa habitación.
Estuvimos juntos. Hace años. Justo antes de que lo conocieras. Me escapé. Tenía miedo: de él, de mí misma, de todo.
Ni siquiera me despedí. No tenía ni idea de lo que me había pasado. Pensó que había desaparecido.
Parpadeé y mis labios temblaron.
Cuando lo vi en tu casa, me impactó. Lo tiré todo por la borda. Intenté hablar con él. Quería… algo. Pero me rechazó.
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Ella me miró.
Dijo que te ama . Solo a ti. Dijo que el pasado no importa. Solo quiere su vida contigo.
Una lágrima se deslizó por su mejilla.
Sé que metí la pata. Y esto duele. Pero necesitaba que supieras la verdad.
Me senté lentamente. Sus palabras se hundieron en mi pecho como agua tibia después de una tormenta.
“Perdí mi oportunidad con él”, dijo. “No pierdas la tuya”.
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Ella se fue en silencio.
Y me quedé allí, en silencio. Pero algo había cambiado. La niebla de la traición se había disipado.
Él me amaba.
Y yo todavía lo amaba.
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Esta pieza está inspirada en historias de la vida cotidiana de nuestros lectores y escrita por un escritor profesional. Cualquier parecido con nombres o lugares reales es pura coincidencia. Todas las imágenes son solo para fines ilustrativos.
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