Hace casi siete años que me casé con Javier. Nos conocimos en la universidad de Valencia, donde vivíamos en habitaciones contiguas de la misma residencia. Él solía traer bolsas llenas de comida de casa: tarros, táperes, dulces… Su madre, Carmen Álvarez, cocinaba como los ángeles y se esforzaba para que su hijo nunca pasara hambre.
Cuando Javier me pidió matrimonio, lo primero que hizo fue presentarme a su madre. Estaba nerviosa, pero desde el principio nos llevamos de maravilla. Carmen resultó ser una mujer sensata, abierta y generosa. Había tenido a Javier con solo dieciocho años y, seis meses después, perdió a su marido. Pero no se derrumbó. Crió a su hijo sola, formándolo como un hombre de bien, sin rencor hacia la vida.
Trabajó en varios empleos para no depender de nadie y darle a su hijo todo lo necesario. No hubo más hombres en su vida después de su marido—no tenía tiempo. Cuando la conocí, tenía cuarenta y un años, pero aparentaba treinta y cinco: delgada, cuidada, con una mente ágil y mucho sentido del humor.
—Bueno, ahora tú cuidarás de mi niño—me dijo sonriendo cuando anunciamos nuestro compromiso.
Terminamos la universidad, nos casamos y nos quedamos en Valencia—Javier consiguió un buen trabajo. Mi suegra dejó claro desde el principio que no se entrometería: estaba acostumbrada a su independencia, a su ritmo, y no necesitaba que la cuidaran. Alquilamos un piso cerca del suyo, a dos paradas de autobús.
Carmen nos visitaba de vez en cuando, siempre con regalos, impecable y sonriente. Nunca daba consejos sin que se los pidieran, pero si yo preguntaba, me ayudaba. Elogiaba mis bizcochos y hasta se ofrecía a echarme una mano con la limpieza. Una suegra de ensueño.
Íbamos mucho a su casa: nos invitaba a merendar, a charlar. Tenía muchas amigas y siempre estaba ocupada—yendo al teatro, al cine o a tomar café. Era una mujer llena de energía. Cuando nació nuestro hijo Lucas, se convirtió en nuestro salvavidas: me enseñó a bañarlo, a alimentarlo, lo paseaba en el carrito y me dejaba dormir. Incluso lo llevaba a la guardería cuando no podíamos.
Hasta que un día desapareció. Días sin llamadas, sin visitas, sin respuesta. Me preocupé, pero Javier me dijo que su madre le había avisado—se había ido a visitar a una amiga en Alicante un par de meses. Todo bien. Me extrañó que no nos hubiera avisado… pero bueno.
Hablamos por videollamada. Quería ver a su nieto, pero ella nunca salía en pantalla. Se reía, cambiaba de tema. Si preguntaba directamente, me decía: «Bah, no es nada».
Hasta que un día contestó ella misma al teléfono y, de repente, confesó: «Estoy en el hospital de la ciudad, el corazón no me funciona bien». Me asusté. Quise ir, pero se negó. «Cuando me den el alta, os llamaré», dijo con frialdad.
Pasaron unos días. Esa tarde nos invitó a su casa—tenía algo importante que contarnos. Fuimos. Abrió la puerta… un hombre desconocido. Me quedé helada. Y detrás de él, sonriente, estaba Carmen. Con… ¡un bebé en brazos!
—Os presento a Adrián, mi marido. Y esta es nuestra hija, Lucía. Perdonad por no deciros nada. Tenía miedo de que no lo entendierais. Con cuarenta y siete años… no sabía cómo reaccionaríais. Pero ahora que todo ha salido bien, quiero que forméis parte de nuestra nueva familia.
Me quedé sin palabras. Pero entonces vi en sus ojos la misma ternura, el mismo cuidado y la misma esperanza que había visto el día que me confió a Javier. Me acerqué, la abracé y le dije: «Te mereces esta felicidad. Y aquí estamos, como tú siempre estuviste para nosotros».
Ahora la ayudo con Lucía igual que ella me ayudó con Lucas. Paseamos juntas, reímos, cocinamos. Tenemos dos familias, pero un solo corazón que nos une. Y tal vez eso sea la verdadera felicidad—amar, perdonar y vivir, sin importar los años, los estereotipos o los miedos.
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