Hace cinco años que mis hijos no aparecen por casa, pero en cuanto decidí dejarle el piso a mi sobrina, cayeron como buitres.
Tengo dos hijos, tres nietos, dos nueras… y aun así, vivía como una huérfana. Cuando les dije que quería traspasar mi piso a mi sobrina, de pronto recordaron que tenían madre. Vinieron corriendo, armaron un escándalo. Y quedó claro: solo les importa el piso.
Cuando nacieron mis niños, me ilusioné—pensé que serían mi apoyo en la vejez. Me equivoqué. Quien me cuida no es un hijo de mi sangre, sino mi sobrina, que, por cierto, tiene sus propios padres: mi hermano y su esposa.
Quizá mi marido y yo cometimos algún error, no supimos criar hijos dignos. Mientras su padre vivió, al menos los veía de vez en cuando. Cuando él murió, desaparecieron. Hace cinco años que no los veo.
Y eso que viven en la misma ciudad. No es la otra punta del mundo: cuarenta minutos en autobús. Los dos están casados, con sus propias familias. Tengo dos nietos y una nieta a la que nunca he llegado a abrazar. Y yo, sola, con las piernas doliéndome, apenas puedo caminar tras aquella caída. Llamarles es una odisea. Siempre lo mismo: «Ya pasaremos, ya te ayudaremos». Pero nunca cumplen.
Cuando los vecinos me inundaron la cocina, intenté pedirles ayuda. Solo había que arreglar el techo. Llamé al mayor—prometió venir. Llamé al pequeño—también lo prometió. Nadie apareció. Tuve que llamar a un albañil. Pagué sin rechistar—el dinero no es lo importante. Pero el corazón se me partía: ¿acaso ya no significo nada para ellos?
Luego se rompió la nevera. No entiendo de esas cosas, y todos saben cómo estafan a los jubilados. Les pedí que me acompañaran, que me ayudaran a elegir. La respuesta fue clara: «En la tienda te lo explican». Al final llamé a mi hermano, y su hija vino con su marido. Ellos me ayudaron.
Y luego llegó la pandemia. Mis hijos empezaron a llamarme una vez al mes: «¿Qué tal estás?», y poco más. Consejos vacíos como «no salgas, pide la compra a casa». Pero no me explicaron cómo. Mi sobrina, en cambio, me lo enseñó todo. Ella llama a sus padres cada día, les trae la comida, las medicinas, les cuida. Y a mí no me abandonó.
Viendo que mis hijos me habían dejado sola, ella comenzó a venir, a preocuparse. Me ayudaba con la casa, cocinaba, se quedaba conmigo cuando enfermaba. Incluso solo por tomar un café, por charlar. En cada fiesta me invitaba a su casa: tiene su familia, sus padres, su hermano… y a mí. Su hija me llama abuela.
Y pensé: ¿por qué no dejarle el piso a ella? No me ha pedido nada, pero lo hace todo con el alma. Quiero corresponder a su bondad. No es un «regalo», es agradecimiento.
Cuando ya iba al notario, llamó el mayor. Preguntó adónde iba. Se lo dije sin mentiras. Y entonces empezó: gritos, reproches, que estaba loca. Lo escuché… y seguí mi camino.
Por la noche, llamaron a la puerta. Ahí estaban, los dos. Trajeron a la nieta. Un pastel. Casi un milagro. Pero no era el amor lo que los movía. Fueron directos al grano: «Esa sobrina te echará. No es familia, ¿cómo le das el piso a una extraña?».
Los miré, los escuché… y dije: «Gracias por preocuparos, pero yo decido». Se enfurecieron, cerraron la puerta de golpe. Y de regalo, me avisaron: no volveré a ver a mis nietos, y que no espere más su ayuda.
Pues no la espero, queridos. Cinco años sin vosotros—y aquí seguía. Ahora aparecéis solo por el piso. Vosotros sois los extraños. Haré lo que he decidido: el piso será de mi sobrina. Y si algún día me echa… bueno, será mi elección. Pero confío en ella. Tiene corazón. No como vosotros.
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